Nicolás Guillén

¡De que callada manera / se me adentra usted sonriendo, / como si fuera / la primavera! / (Yo, muriendo.)

No sé por qué piensas tú, / soldado, que te odio yo, / si somos la misma cosa / yo, / tú.

Alza tu voz sobre la voz sin nombre de todos los demás, y haz que se vea junto al poeta, el hombre.

Ay, ¿por qué este tenerte sin tenerte? Este llanto ¿por qué, no la alegría? ¿Por qué de mi camino te desvía quien me vence tal vez sin ser más fuerte?

Una paloma cantando pasa: —¡Upa, mi negro, que el sol abrasa!

Como el conocido señor Jourdain, que a los cuarenta años aprende de su profesor de filosofía que ha estado hablando en prosa sin saberlo, bien pudiera decirse que no pocos prosistas, y de los muy principales, hablan con frecuencia en verso cuando escriben, sin que se den cuenta de ello.

Se alza Agramonte de granito puro, oh llanura materna, tierra mía, ancho cuero de toro, seco y duro: Alto sobre tu tensa geografía un monte se alza de granito puro, que es un ojo sin sueño, tierra mía.

La tarde abandonada gime deshecha en lluvia. Del cielo caen recuerdos y entran por la ventana. Duros suspiros rotos, quimeras lastimadas. Lentamente va viniendo tu cuerpo.

Yo siento una devoción ardiente por todos los ríos, desde el Nilo sagrado, padre de Egipto, hasta el ignorado Juan de Toro...