Emilio Ballagas

Si pregunta por mí, traza en el suelo / una cruz de silencio y de ceniza / sobre el impuro nombre que padezco.

¿Y si llegaras tarde / y encontraras (tan solo) / las cenizas heladas de la espera?

¿Qué ladrido te mordió el vértice del pulmón?

Y fluye inagotable de la alcuza / de nuevo a modelar la pierna rota... / A nutrir la sonámbula lechuza.

¡Qué penumbra de dalia desterrada! / ¡Qué eclipse de guitarra y romancero! / ¡Qué apagarse de trenzas y toreros / Yerra doliente por tu madrugada!

En el pecho del Padre halló su nido / La que en el seno al Hijo dio posada / Y allí de querubines alabada / La que, luna de Dios, subió sin ruido.

Abre el pecho al silencio de María.

Han pasado los años y Brull se ha encontrado —se ha completado— a sí mismo.

Comenzaré por una afirmación ingenua y riesgosa: “Yo he inventado la poesía”. No hay por qué sonreír. Esto es verdad, y al quedar dicho en serio, va seguido por una humilde declaración complementaria: “Otros han venido inventándola antes de que yo nac...

Quiero en la tierra que me dio la vida en olvido yacer cuando la muerte me llame con su voz callada y fuerte a su danza de asfódelos crecida...