Emilio Ballagas

Levantas tu escarpada melodía / sobre estatuaria nieve luminosa.

En medio de las sombras yo te he amado...

Descalza en el umbral de la mañana / naces de un fondo de amapolas rotas / y de ti misma convertida brotas / en geranio, en naranja y en manzana.

¡Quiero irme contigo, Tarde!

¿Y qué clara amistad de mariposas / su reino de cristal ha coronado / con un latir de gemas temblorosas?

Yo te doy a la vida entera del poema

Apaga, Muerte, esta indecisa llama...

¡Qué rico sabor de jícara / gritar: “Jícara”!

Llévame por donde quieras, / viento de la luz de junio, / —remolino de lo eterno.

Eʼta taʼde lo bañé / y ya eʼta otra veʼhecho un pueʼco. / ¡Como vuelvaʼa comeʼ tierra / te va a coger la confronta!

Entra y sale de ti la poesía / con la sombra imponente del abeto / y la fragancia de la rosa fría.

Incluido por Mirta Yáñez en su Antología del soneto hispanoamericano.

No lloréis más, delfines de la fuente / sobre la taza gris de piedra vieja. / No mojéis más del musgo la madeja / oscura, verdinegra y persistente.

Este niño va a Belén...

La conga matonga / sube su clamor / ronda que rondando / ¡ronca en el tambor!

Tu ron viril me baña. / Y tu música me acerca una llama / para mirarme arder en poesía.

¿Cómo te llamas, noche de esta noche?

Alta soledad, / por la tarde va.

Dórmiti, mi nengre...

Rincón / en el hogar ruidoso / de la urbe.

¿Cómo era su voz, cómo era? / ¿Qué lucero ardía en su frente? /¿Qué arcángel adolescente / guardián suyo iba a su vera? / ¿Quién puso a su cabecera / el lábaro vencedor? / ¿Quién el diamante en temblor? / ¿Quién la flamígera espada? / ¿Quién le puso e...

O! gracia como de junquillos! / Danzad! En júbilo creced / bajo la lluvia, jilguerillos!

¿Sabes el tamaño de esta palabra: / Jamás?

¡Para el año que nace, un abriguito blanco, / botitas y babero!

Esperando gozosos / al hermanito Enero, / hagamos una ronda / de alegría y de luz.

Siendo en la forma una obra didáctica de singular amenidad, no es en el fondo otra cosa que un tratado de estética en donde ha volcado el autor sus más hondos y sutiles pensamientos; el discurso de una inteligencia lúcida y madura a la búsqueda y disc...

Si la mano coincide con la esfera / y el corazón con el amor que crece / es porque ya lo que de mí perece / halló compensación más duradera.

En el pecho del Padre halló su nido / La que en el seno al Hijo dio posada / Y allí de querubines alabada / La que, luna de Dios, subió sin ruido.

¡Cómo nutres de luz a tu criatura / en tanto la devoras! ¡Qué secreta, / qué secreta, Señor, es tu ternura!

Epístola de Dios. La poderosa / mano lanzó la flecha que corría / a un destino de antena temblorosa.

Si pregunta por mí, traza en el suelo / una cruz de silencio y de ceniza / sobre el impuro nombre que padezco.

¡Qué penumbra de dalia desterrada! / ¡Qué eclipse de guitarra y romancero! / ¡Qué apagarse de trenzas y toreros / Yerra doliente por tu madrugada!

¿Y si llegaras tarde / y encontraras (tan solo) / las cenizas heladas de la espera?

¿Qué ladrido te mordió el vértice del pulmón?

En el pecho del Padre halló su nido / La que en el seno al Hijo dio posada / Y allí de querubines alabada / La que, luna de Dios, subió sin ruido.

Y fluye inagotable de la alcuza / de nuevo a modelar la pierna rota... / A nutrir la sonámbula lechuza.

Abre el pecho al silencio de María.

Han pasado los años y Brull se ha encontrado —se ha completado— a sí mismo.

Comenzaré por una afirmación ingenua y riesgosa: “Yo he inventado la poesía”. No hay por qué sonreír. Esto es verdad, y al quedar dicho en serio, va seguido por una humilde declaración complementaria: “Otros han venido inventándola antes de que yo nac...

Quiero en la tierra que me dio la vida en olvido yacer cuando la muerte me llame con su voz callada y fuerte a su danza de asfódelos crecida...